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LES PETITS VAGABONDS
I
Dieu des infortunés ! quelle brume infernale
S’étend sur ce point noir de notre capitale ?
Le citadin a peine à tenir le pavé :
Par de grands coups de vent son manteau soulevé
Ne le garantit plus du froid : il court. La neige,
Qui tombe à lourds flocons, tourbillonne, l’assiège
Et l’aveugle. Nos quais sont luisants de verglas.
Le cheval essoufflé s’abat à chaque pas ;
Même dans son chemin plus d’un passant s’égare,
Tâtonne et cherche au loin la lumière d’un phare.
Qu’aperçoit-on là-bas, dans l’ombre ? Une lueur
S’élève lourdement du milieu de la place !
Ah ! c’est le feu qui prend, n’en ayons pas frayeur,
Aux menus chalumeaux d’une pauvre paillasse.
