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ses yeux, que personne ne devait voir pleurer.
Elle était la veuve mystérieuse. Aucun voile ne la désignerait à la compassion publique, le regard des passants ne lui ferait pas l’aumône d’un peu de sympathie…
Accablée, écroulée, elle continuerait son calvaire, et sa crucifixion serait lente. Elle se sentait élue pour la plus grande douleur.
Et son cœur seul osait dire le nom charmant, le nom béni, le nom perdu, le nom gravé au fer rouge dans sa chair :
— Jacques, Jacques, Jacques, Jacques…
