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LA MOISSON NOUVELLE
Et sa rustique cheminée,
Comme ses auvents mal bâtis,
Sert à cacher la destinée
De l’hirondelle et ses petits…
Mais par la plaine, en la rosée,
Chantant leur amour, leur espoir,
Le pied très sûr, la peau bronzée,
Les siens reviennent chaque soir…
Qu’elle soit basse et décrépite,
Qu’elle soit laide et sans couleur,
Pour tous les êtres qui l’habitent
Cette humble maison, c’est la leur…
