de cette maison, ainsi qu’en arrière, sur les murs de côté, grimpant avec profusion partout, encerclant le perron, décorant le seuil, il n’y avait que des capucines. Ces jolies petites fleurs, faites en cloches, d’un rouge vif teinté de jaune, semblaient jeter des lueurs dans l’air et illuminer le proche horizon. De loin cela ressemblait à quelque coucher de soleil en flammes…
— Nous sommes chez la « Dame aux Capucines », dit le curé à son ami. Nos gens l’ont surnommée ainsi à cause de sa prédilection pour cette fleur. Voilà vingt ans, je crois, qu’elle demeure ici. Elle est la fille d’un vieux médecin de Montréal.
— De Montréal ?
— Oui, de Montréal. Vous êtes aussi surpris que je le fus moi-même… C’est une simple et charmante histoire que la sienne. Tenez, je vais vous la conter telle qu’elle me l’a contée elle-même l’année dernière, quand elle me fit appeler pour un de ses fils gravement malade. Je passai toute une journée près de l’enfant mourant et de sa mère en pleurs. Vers le soir, le malade prit du
