talent. C’est bien un peintre du xvie siècle.
Dans les interminables discussions que Martial et lui ont sur la Renaissance, Romain répète sans cesse à son ami :
« Le grand style de tes vieux Grecs, c’est trop beau pour moi. »
— Et pourtant, dit tout à coup le peintre du haut de son dossier, il faut que je te dise ma joie.
— Ah ! tu es heureux, toi ? répliqua Martial d’un ton bourru sans tourner la tête. Alors parlons-en de ton bonheur !
— Je reçois à l’instant une lettre de Guy.
— Incomparable fils, il daigne écrire à son père. Ah ! qu’il est digne d’éloges ; bénissons-le, et chantons en chœur les louanges de nos enfants. Quelle ville d’Europe ce noble voyageur honore-t-il de sa présence ?
— Milan.
— D’où vient-il ?
— De Florence.
— Que fait-il ?
