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— Qu’est-ce donc que tu avais fait de ton briquet ? dit le père Roux.
— Je le tenais d’une main.
— Et ton amadou ?
— De l’autre.
— Mais ton fusil, ta blague et ton débourroir ?
— De mon autre main.
— Ah ! de ta troisième, dit le vieux berger, en clignotant ses petiots yeux de sorcier.
— Fût-ce ! dit le garde champêtre. Je saute sur mon renard, j’attrape sa queue ; mon chien se fourrait dans mes jambes. Nom de nom ! quel embarras ! Était-il mort ? ne l’était-il pas ? Je le tournais, je le retournais.
