Et le prêtre, élevant la couronne en ses mains,
Parle au nom du seul maître, au maître des humains.
Si nous étions encore aux siècles des miracles,
La colombe, planant sur les saints tabernacles,
T'apporterait du ciel le chrême de Clovis,
La main d’un ange même, aux accents d’un prophète,
Poserait sur ta tête
La couronne de lis !
Mais ces temps ne sont plus ! le passé les emporte ;
Le ciel parle à la terre une langue plus forte :
C’est la seule raison qui l’explique à la foi !
Les grands événements, voilà les grands prestiges !
Tu cherches les prodiges !
Le prodige, c’est Toi !
C’est toi ! Roi sans sujets ! fugitif sans asile !
Proscrit du trône ingrat d’où l’Europe t’exile,
Tu vas traîner des rois l'indélébile affront,
Puis, au moment marqué par le Maître suprême,
Tu reviens : de lui-même
Le bandeau ceint ton front !
Tu reviens sans trésors, sans alliés, sans armes,
Toucher du pied royal cette terre de larmes,
