un silence de stupeur régnait dans la salle ; les physionomies étaient mornes ; les regards, respectueux et attendris, se portaient involontairement sur le roi, sur la reine, sur Madame Élisabeth, sur la jeune princesse, déjà dans tout l’éclat de son adolescence, sur cet enfant que la reine tenait par la main et dont elle essuyait le front. La haine s’amortissait devant ce sentiment des vicissitudes soudaines qui venaient d’arracher ce roi, ce père, ces enfants, ces femmes à leur demeure, sans savoir s’ils y rentreraient jamais ! Jamais le sort ne donna plus de douleurs secrètes en spectacle. C’étaient les angoisses du cœur humain à nu. Le roi les voilait d’impassibilité, la reine de dignité, Madame Élisabeth de piété, la jeune fille de larmes, le Dauphin d’insouciance. Le public n’apercevait rien d’indigne du rang, du sexe, de l’âge, du moment. La fortune semblait avoir trouvé des âmes égales à ses coups.
V
La délibération commença. Un membre se leva et fit observer que la constitution interdisait de délibérer devant le roi. « C’est juste, » dit en inclinant le front Louis XVI.
Pour obéir à ce scrupule ironique de la constitution, au moment où la constitution n’existait plus, on décréta que le roi et sa famille seraient placés dans une tribune de journalistes, qu’on appelait la tribune du logographe.
Cette loge, de dix pieds carrés, derrière le président,
