que moi vous enjuponnez vos phrases et jargonnez philosophie. On vous dit un maître. Fort bien. Mais quand vous rentrez, le soir, et qu’il vous faut établir votre bilan ? Qui donc vous a lu ? Vos confrères. Quel est votre gain ? À peine de quoi payer douze castagnolades. Moi, messieurs, je puis me flatter, la nuit venue, d’avoir donné un plaisir gustatif à toute une ville. En outre, ayant découvert une spécialité, comme vous je suis artiste. Mieux que vous, je me suis fait producteur, et, pour ma part, je permets au pays de payer ses dettes, de raffermir son change. Que vous mourriez, monsieur, quelques articles d’amis exalteront des qualités que vous n’avez pas ; mais que je ferme vingt-quatre heures ma boutique, tout Paris tressaillera d’émoi. Vous protestez ? Eh bien ! tenez, mon… cher Maître, comme ils disent…
Clignant des yeux, Castagnol tira de sa poche un portefeuille bourré de billets de banque :
— L’éristique, je le déclare, fait figure
