— Mais Madame Coulombe, vous avez déjà été assez bonne pour moi, je crains vraiment de vous en imposer.
— Ne te trouble pas, mon petit, dit-elle, en courant à la garde-robe, où elle gardait précieusement les habits de son fils défunt.
Elle glissa dans les poches du pardessus, les cinq dollars qu’elle avait économisés pour la Saint-Vincent-de-Paul et y ajouta les huit de son mari.
— Tiens, essaye ça petit, dit-elle, en s’approchant d’André.
André ne se fit pas prier pour endosser le joli pardessus de drap fin, que la vieille lui glissa sur le dos.
— Il te fait comme un gant ! Ah ! vraiment, c’est le portrait de notre Louis ! répéta Madame Coulombe. André enfouit ses mains dans les poches du pardessus et y palpa les billets de banque.
— Est-ce un piège, se dit-il à lui-même ? Puis se ressaisissant.
— Pardon, Madame, vous avez oublié de l’argent dans la poche.
— Eh bien ! s’il y a de l’argent dedans, c’est le bon Dieu qui l’a mis là !
— Ça ne m’appartient pas tout de même.
— Elle se croit le bon Dieu, marmotta le vieux bedeau.
— Garde ça, mon petit, si tu t’en vas au Lac-Saint-Jean, ce n’est pas à la porte.
