DEUXIÈME PARTIE
I
Quand la mère Coulombe conduisit André à sa chambre et découvrit le lit, montrant les draps d’une blancheur immaculée qui l’invitaient au repos, André pensa encore une fois à sa mère. C’était bien le confort qu’il avait quitté en laissant la ferme pour la ville. Les traits de Madame Coulombe ne lui rappelaient-ils pas aussi celle qui l’avait dorloté pendant son enfance ? Oui, comme avait dit le vieux bedeau : toutes les mères sont belles ! et comme la sienne lui apparaissait ainsi sous l’air jovial de sa bonne hôtesse, qui se montrait une véritable mère pour lui !
Une grosse larme coula des yeux d’André, comme Madame Coulombe se tournait de son côté.
— Tu as de la peine, mon enfant ? lui dit-elle bonnement.
— Vous me rappelez tant ma bonne mère !
— À quel âge as-tu perdu ta mère, mon petit ?
