L’hilarité s’empara de l’assistance, malgré que l’on n’eût pas voulu rire en présence de la famille Lescault.
Le gros encanteur descendit en effet de la table, mais resta sur la galerie.
— Ça vous va-t-il, l’ami, comme ça ? dit-il à celui qui l’avait invité à descendre de la table.
— Oui, t’as moins l’air d’une citrouille ! cria un autre assistant.
— Bon ! on s’est assez amusé, continua l’encanteur, qui n’avait guère goûté la repartie du paroissien. On va mettre les vaches à l’enchère. Combien pour la rouge ? Ça c’est une « maîtresse vache » ; ça donne son seau de lait deux fois par jour !
— Quarante piastres ! cria l’un.
— Cinquante, renchérit un autre.
— Cinquante-cinq, dit un troisième.
— Allez-y par dix, fit l’encanteur ; ça marche plus vite.
— Cinquante-six, dit un autre par moquerie.
— Vous devez pas avoir vos dents, vous, dit l’encanteur, car vous mordez pas fort. Voyons, ce n’est pas le temps de plaisanter. Qui dit soixante ? soixante une fois !
— Soixante-dix, cria un autre.
— Là vous parlez, mon ami. Dites donc quatre-vingts, vous là, le grand qu’est si farceur. Quatre-vingts ? quatre-vingts ?
— Soixante-quinze !
— Ça force pour dire soixante-quinze. Quatre-vingts, c’est pourtant pas plus difficile à dire !
