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derniers vers

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Ô historiques esclaves !
Oh ! leur petite chambre !
Qu’on peut les en faire descendre
Vers d’autres étages,
Vers les plus frelatées des caves,
Vers les moins ange-gardien des ménages !

Et alors, le grand Suicide, à froid,
Et leur Amen d’une voix sans Elle,
Tout en vaquant aux petits soins secrets,
Et puis leur éternel air distrait
Leur grand air de dire : « De quoi ?
« Ah ! de quoi, au fond, s’il vous plaît ? »

Mon Dieu, que l’Idéal
La dépouillât de ce rôle d’ange !
Qu’elle adoptât l’Homme comme égal !
Oh, que ses yeux ne parlent plus d’Idéal,
Mais simplement d’humains échanges !
En frères et sœurs par le cœur,
Et fiancés par le passé,
Et puis unis par l’Infini !
Oh, simplement d’infinis échanges
À la fin de journées
À quatre bras moissonnées,
Quand les tambours, quand les trompettes,