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COMPLAINTE
SUR CERTAINS TEMPS DÉPLACÉS
Le couchant de sang est taché
Comme un tablier de boucher ;
Oh ! qui veut aussi m’écorcher !
— Maintenant c’est comme une rade !
Ça vous fait le cœur tout nomade,
À cingler vers mille Lusiades !
Passez, ô nuptials appels,
Vers les comptoirs, les Archipels
Où l’on mastique le bétel !
Je n’aurai jamais d’aventures ;
Qu’il est petit, dans la Nature,
Le chemin d’fer Paris-Ceinture !
