Le mystère éternel au Verbe s’initie.
Le destin n’est encor que méditation.
Et l’incommensurable intègre l’inertie.
Il fait nuit, nuit de mort, ou de création…
Or, déjà des échos accusaient la distance.
Lorsqu’un influx puissant, qui fut la crise ou l’acte.
Désagrégea soudain la ténèbre compacte.
Et qu’un soupir immense annonça l’existence...
Et c’est sans doute alors qu’aux nefs des nuits futures
Où leur incandescence est longtemps obscurcie.
Les sphères, par l’espace, et qu’un nombre associe.
Roulèrent, suivant l’ordre, aveuglément, et sûres.
Et le temps, que leur signe annonce et réitère,
Chevauche un ouragan formidable et glacé
Qui, creusant après lui des gouffres au passé.
Par des ans très lointains s’élança sur la terre.
