travers de son calme. Quant à Étienne, il n’y songeait vraiment pas davantage.
Le courrier donc, en apportant une lettre cachetée de noir, fit presque événement à l’hôtel.
Mariette qui avait deviné l’influence étrangère qui avait dicté la réponse de M. Jussieux, en avait été profondément peinée, et la mort de Mme Daubrée avait mis le comble à son chagrin, car il lui semblait qu’en mourant la vieille femme emportait le dernier et fragile lien qui l’attachait à Étienne, à cet Étienne tant et si constamment aimé, malgré le temps, malgré l’absence, ces deux dissolvants de presque toutes les affections de ce monde.
« Monsieur Étienne, disait la pauvre ouvrière dans la lettre qu’elle adressait à l’homme d’État.
» J’ai la douleur de venir vous annoncer aujourd’hui la mort de votre bonne grand’mère, cette excellente Mme Daubrée, dont ma précédente lettre vous faisait pressentir la fin prochaine.
» La digne dame s’est éteinte il y a une heure, tranquillement, doucement, pieusement, comme elle avait vécu. Elle a prononcé souvent votre nom, et Dieu, qui est consolant et charitable, pour ceux qui ont mis en lui toute leur confiance, pour ceux qui ont laissé toute leur vie s’écouler à son ombre, Dieu lui a fait la grâce de croire que vous étiez auprès d’elle.
» Elle avait sous sa main la lettre reçue de Paris, et le désir qu’elle avait de votre arrivée, mêlé à la nouvelle d’un voyage que vous vous disposiez à faire, d’ici à quel-
