— Eh bien ! qu’y a-t-il ? demanda celle-ci, qui arrivait avec le curé.
— Oh ! Jésus ! dit Marie-Jeanne. C’est vous, monsieur le curé ? Je vous prenais pour le revenant !
— Le revenant ? reprit mademoiselle de La Garde : il y en a deux, sans compter Cybèle et ses quatre petits chiens !
La pauvre femme était en voie de guérison, et la prudence du curé, qui la soignait avec sollicitude, ne fit que hâter son heureuse convalescence. Le lendemain, mesdames d’Urtis et de La Garde, arrivant de Saint-Germain, rejoignirent leurs enfants et leur apportèrent de bonnes nouvelles de Paris : la peste n’était nulle part, et les fièvres épidémiques, qui avaient fait répandre de fausses alarmes, n’exerçant plus de ravages, la ville et la cour se rassuraient aussi vite qu’elles s’étaient effrayées d’abord.
— Que faisiez-vous en nous attendant ? leur demanda madame de La Garde.
— Antoinette était garde-malade, répondit gaiement mademoiselle d’Urtis. Quant à moi, j’avais à garder une petite fille et quatre petits chiens.
— Maman ! dit Antoinette, entraînant sa mère dans la chambre rouge : venez voir un revenant de ma façon.
Antoinette de La Garde, dont l’esprit avait devancé l’âge, fut depuis la célèbre madame Deshoulières, que ses poésies touchantes et gracieuses ont placée au premier rang parmi les illustrations littéraires du siècle de Louis XIV.
