Lors donc que Chauvin lui eut exposé le sujet de sa visite, notre bedeau, tout en s’apitoyant sur son malheur, promenait sur lui un regard inquisiteur pour tâcher de découvrir à quelle classe appartenait le défunt.
— Quand sonnerez-vous le glas de mon fils ? demanda le père.
— Tout de suite si vous voulez ; combien de cloches ? Puis, avec la volubilité d’un homme qui sait son tarif par cœur : Une cloche, c’est 10 piastres ; deux cloches, c’est 20 piastres ; trois cloches, c’est 30 piastres ; quatre cloches, c’est…
— Ah ! mon cher Monsieur, interrompit Chauvin, je suis bien pauvre ; je ne pourrai jamais vous payer des sommes comme cela.
— Quoi ! pas seulement pour une cloche ? Mais il faut au moins payer pour une cloche, si vous voulez avoir un service ; autrement vous n’en aurez pas, et on portera votre fils au cimetière tout droit.
— Serait-il possible, Monsieur ? quoi ! mon pauvre enfant n’entrerait donc pas à l’église ?
