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VI

Mais quoi ! voulant chanter, voici que ta voix pleure,
Muse ! Le siècle est sourd et la plainte est un leurre.
Pour moi, je prise peu ces lyriques accès :
Donc restons, en nos vers, prosaïque et français.

Ta bonne humeur, voilà toute ma convoitise,
Mère des vrais heureux, fraîche et grasse Bêtise !
Tes fils se portent bien ; et, quels que soient les temps,
Et le monde, et la vie, ils sont toujours contents.
Rien ne trouble chez eux l’égalité de l’âme.
Ce sont de bons fourreaux que n’use point la lame.
Que sur la terre en pleurs s’obscurcissent les cieux,
N’en dînant pas plus mal, ils n’en dorment que mieux.
Contre les maux publics cuirassés d’indolence,
Sourds aux clameurs d’autrui, digérant en silence,
Indifférents couchés sur leurs bonheurs épais,
Pareils au bœuf stupide, ils ruminent en paix.
D’un désastre privé si le trait les traverse,
En sursaut réveillés par la fortune adverse,
Ils disent simplement, cœurs patients et doux,
Que le ciel est aveugle et n’a soin que des fous.
Si le sort, leur versant les nectars de la terre,
De liquides rubis couronne leur cratère,
Leur tranquille égoïsme y boit modérément ;