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Nul doute que, planant loin de nos passions,
Des vertus votre vol hante les régions.
Hélas ! ce vol s’arrête aux ardoises d’un Louvre.
La domesticité de ses combles vous couvre !
Des lucarnes ! voilà les sublimes hauteurs
D’où vous plongez sur nous vos regards scrutateurs.
Voilà de quels sommets, votre main vengeresse
Châtiant des rimeurs la tête pécheresse,
Au nom de l’art, au nom du bien, au nom du ciel,
Vous videz sur leurs fronts l’urne de votre fiel !


V

Ô fronts ceints de lauriers et de mélancolie,
Par l’audace des sots poussés à la folie,
Ces lauriers douloureux, de tant de pleurs mouillés,
Par d’obscurs mécréants les verriez-vous souillés ?…
Oui ! vivre, c’est souffrir. Brisé par la tempête,
Contre la vague en vain se débat le poète.
Inégale est la lutte ! inutile est l’effort !
Autour de lui descend la nuit lourde du sort.
Sur sa poupe, où chantait une jeune Espérance,
Planent de noirs oiseaux, la Haine et la Souffrance.
Battu des flots, poussé par le courant fatal,
Quel port voit-il surgir dans l’ombre ? — L’hôpital.