Cette page n’a pas encore été corrigée
Et dont la lyre aux frais accords
De l’Hadès désormais charme les sombres bords.
O vigne qu’il aimait, verdis, souple et légère,
De tes pampres verdis son cippe funéraire ;
Suspends tes belles grappes d’or
Sur sa tête endormie, afin que sous la terre
Ta liqueur réjouisse encor
La lèvre du divin poète,
Cette lèvre, aujourd’hui muette,
D’où jadis ont coulé, miel immortel de l’art,
Des vers plus doux que ton nectar.
D’après Simonide
