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SAINT-GLUTEN.

Rien de plus simple !… Vous donnez un concert dimanche et j’ai oublié de vous demander des billets ! J’en prendrai vingt !…

ALEXANDRA.

Oh ! c’est trop ! (À Faribol.) Remerciez donc !

FARIBOL, tenant toujours l’écheveau sur ses deux mains.

Ah ! c’est pour ça ?… Mes billets sont placés, entendez-vous !…

SAINT-GLUTEN.

Comment ! et vous ne m’en avez pas réservé un, à moi ? Ah ! Faribol, c’est mal !

FARIBOL, à part, furieux.

Oh ! tout à l’heure ! je vais le flanquer par la fenêtre ! (Haut.). Monsieur… j’y vois clair !… Depuis une heure, vous faites la cour à ma femme !

SAINT-GLUTEN.

Ah ! Faribol !… moi, votre ami !…

FARIBOL.

Oui, monsieur !… il faut que ça finisse ! je ne vous connais pas… je n’ai plus de billets, et vous me ferez plaisir en oubliant ma rue, ma porte et mon numéro.

SAINT-GLUTEN, riant et reculant.

Mais, mon cher, vous êtes malade !… Madame, faites-le soigner, je vais vous envoyer mon médecin !

FARIBOL, parlant en même temps que lui.

Sortez, monsieur !… sortez !…

Ils disparaissent tous deux par le fond.