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Madame Champbaudet, éplorée.
À demain ! (Montrant le poing au plafond.) Oh !… l’air qui le fait partir ! (Tombant sur une chaise, à droite, près de la table.) Ah ! je donnerai congé !
Arsène, un paquet à la main.
Si Madame veut visiter mes hardes…
L’orchestre joue fortissimo l’air : J’ai du bon tabac.
Le rideau tombe.
