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Saint-Germain, foudroyé.
Ah !… Qu’est-ce qu’ils auront fait de la mioche ?
Il tombe assis dans le fauteuil, à gauche.
Marie, de même à droite.
L’enfant est perdue… Pauvre petite Berthe ! Dieu de Dieu !… que faire ?
Saint-Germain.
Il n’y a qu’un moyen de nous tirer de là.
Marie.
Lequel ?
Saint-Germain, se levant.
C’est de filer.
Marie.
J’en suis !
Elle court prendre à l’entrée de sa chambre son châle et son bonnet.
Saint-Germain.
Et vite ! et raide ! et d’emblée ! sans demander notre reste !
Marie, lui prenant le bras.
Oui, oui !… allons.
Saint-Germain, s’arrêtant au fond,
Faudrait pourtant lui laisser un mot d’écrit à cette femme, c’est bien le moins !
Marie.
C’est juste !… pour la préparer !… Tiens ! dépêche-toi… v’là l’encrier… du papier…
Elle lui montre le tout sur le guéridon.
Saint-Germain, écrivant.
"Madame la baronne…."
