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POMPÉRY.
— Oh ! légèrement… on a retiré la balle.
MADAME POMPÉRY, lui faisant une écharpe avec son foulard.
— Vite, passe ton bras là dedans.
MARIE.
— Il faut envoyer chercher le médecin.
POMPÉRY, le bras en écharpe.
— Non… c’est inutile… Et maintenant, ma fille, persistes-tu à épouser le meurtrier de ton père ?
MARIE.
— Je connais mon devoir… je vais lui écrire de ne jamais se présenter devant moi.
POMPÉRY.
— Bien, ma fille. (À part.) L’affaire s’arrange sans effusion de sang.
MARIE, à une table, écrivant.
— « Monsieur, vous avez manqué à votre parole… Partez, je ne veux plus vous revoir… »
POMPÉRY.
— Parfait !… c’est sec et digne !… Je te demande d’y ajouter un petit post-scriptum…
MARIE.
— Lequel ?
POMPÉRY.
— Quelque chose dans ce genre-là : (Dictant.) « Monsieur, toute explication est inutile… » (À part.)
