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Lui, que tout vient distraire,
Qui voit tout au hasard,
A travers la poussière
Que soulève son char ?
Non, non ! — Bravant encore
La foule et ses clameurs,
Si ta corde sonore
Redisait mes douleurs,
Tu verrais, tendre amie,
Notre essor arrêté
Par la froide Ironie,
Ou l’Incrédulité.
Ah ! plutôt, suspendue
A ces rochers déserts,
Reste, reste inconnue
Au monde, à l’univers !
Puisqu’il faut qu’on oublie
Nos stériles accens,
Mieux vaut l’âpre harmonie
Que t’arrachent les vents.
