Et sur les fiers sommets, hors des orages sombres,
Tous les deux maintenant vous planez, grandes ombres !
Toi qui pétris le bronze et le déifias,
Toi qui sculptas l’idée aux formes éternelles,
Les dieux ont fait asseoir vos âmes fraternelles
Entre Shakspeare et Phidias !
ous les sombrement
flambantes et très
vieilles verrières de
la petite église de Jérusalem,
au fond d’un
petit sépulcre de marbre
blanc, où, accroupies
sur leurs genoux,
aux larges cassures
rigides de leurs manteaux,
constamment
prient de vieilles
femmes, repose un
grand Christ livide
dont la chevelure,
nimbée d’un diadème,
coule comme un fleuve noir sur les claires dentelles d’une tunique
drapée en plis de linceul. Des cierges, brûlant aux alentours, ruissellent
en longues larmes jaunes sur le divin Mort aux pieds de qui, dans
l’ombre ardente de la solitaire chapelle, toute rumeur du dehors expire,
ne laissant sourdre, comme une eau qui pleure aux fentes d’un rocher,
que l’éternelle lamentation des mères malheureuses, venues là pour
implorer la miséricorde du ciel.
Ainsi Bruges elle-même, semblablement au cadavre sacré, s’allonge dans le lit funèbre de son passé, ceinte de la couronne d’or de sa pros-
