Et la nuit s’achevait. Puis Phœbus Apollo
Jetait sur les seins nus sa pourpre triomphale,
Et les dieux revoyaient, — homérique tableau ! —
Hercule terrassé baiser les pieds d’Omphale.
Quand le jour fut venu de l’immolation,
Que l’oracle n’eut plus de réponse ambiguë,
Qu’Alcibiade enfin redevint Phocion,
Devant le vil esclave apprêtant la ciguë,
Les songes du passé revinrent à son cœur ;
Vergniaud n’entendit plus que leur fraîche harmonie,
Et les printemps enfuis semblèrent, divin chœur,
Égayer de leurs chants sa superbe agonie.
Comme les grains de blé sous le van du vanneur,
Les souvenirs volaient sans nombre ; sa pensée
En une heure vécut mille jours de bonheur ;
L’ombre enfin descendit sur sa tête lassée.
Alors, il prit, fiévreux, le modeste bijou,
Qu’à sa tunique avait fixé la main fidèle ;
Puis devant la relique il ploya le genou,
Et son poinçon dans l’or grava le nom… d’Adèle.
Oui, c’était celle-là qu’il aimait. C’était d’Elle,
Maintenant que la mort devant lui se levait,
C’était de cette enfant, humble et divin modèle,
Qu’il rêvait.
