Vous, qui mourez à tout propos,
Et six fois par semaine,
Çà reprenez haleine :
Le dimanche est jour de repos.
Sortis de terre
Par un mystère,
Morts, buvons frais : le suicide altère ;
Déjeunons encor, puis mourons…
Mourons de rire, ou bien courons
Nous pendre ailleurs… à des bras blancs et ronds.
Surgite, pour me suivre,
Mortui, qu’on s’enivre ;
Le verre en main, essayons de revivre !
Bien qu’aux mansardes logés tous,
L’Espérance nous reste,
Habitante céleste,
De plain-pied entre chez nous.
Sous la tutelle
De l’immortelle
Marchons unis : Encor un jour, dit-elle ;
Demain les roses fleuriront,
Demain les vignes mûriront,
Demain vos Christs du tombeau sortiront.
Surgite, pour me suivre,
Mortui, qu’on s’enivre ;
Le verre en main, essayons de revivre !
Roucoulant d’amour sous un toit,
Vrai cœur de tourterelle,
