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VI
Cette enfant, où s’en va-t-elle,
Souriant presque et pourtant
Triste comme une hirondelle
Qui n’a pas fait le printemps ?
D’où vient que le vent lui laisse,
En glissant dans ses cheveux,
Le désir d’une caresse
Ou le regret d’un aveu ?
Ô misère de misère !
Elle a lu trop de romans.
La faute en est à sa mère ;
Mais aussi, quel châtiment !
