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III
Le rire clair, l’âme sans reproche,
Un regard pur comme du cristal,
Elle viendra, puisque c’est fatal !
Moi, je l’attends les mains dans les poches.
À tout hasard, je me suis pourvu
D’un stock d’amour et de prévenances,
N’oubliant point qu’en cette existence
Il faut compter avec l’imprévu.
Tu n’auras donc, petite vestale,
Qu’à t’installer un jour dans mon cœur.
Il est, je crois, plus riche en couleur
Que ton album de cartes postales.
