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LES ANDROGYNES
Fiamette tamponna ses yeux, se disposa à partir.
— Est-ce qu’on pourra transporter le malade chez moi ?
— D’ici une semaine, sans doute.
— Merci, monsieur.
Elle embrassa son ami, mit dans ses doigts fiévreux un bouquet de violettes qu’elle avait apporté, et s’en alla en étouffant ses sanglots.
