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Un roi sur son vaisseau, près de sortir du port,
Lève vers le soleil sa large coupe d’or :
Le fils d’Hypérion descend dans cette coupe.
Alors, tournant sa face auguste vers la troupe
Des peuples généreux et les nobles cités,
Le prince honorera les dieux qu’il a quittés ;
D’elle à ses compagnons il fait ensuite hommage
Avant que de laisser de Phébus fuir l’image.
C’est ainsi qu’il nous plaît, nous des Muses élus,
De louer nos amis et ceux qui ne sont plus.
La mort n’a pas rendu notre louange vaine,
Encore que les morts soient affranchis de peine :
Aux Champs-Élysiens ne s’éteint pas le cours
D’un éclat dont vivants ils marquèrent leurs jours.
De nous tirant son vol l’agile Renommée
