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Race qui fait voir en ses ruses
La bassesse de ses efforts,
La Gorgone en place des Muses
De leur vie a tiré les sorts.
L’un l’autre ils se peuvent poursuivre.
Ils sont morts sitôt que de vivre,
Cendre et fumée entre les morts.
Il n’est point de nouvelles armes
Pour nous assurer d’un renom
Moins vain que leurs tristes alarmes.
Le même trait nous sera bon
Qui à Pindare fit service,
Car c’est toujours le même vice
Le but des flèches d’Apollon.
