la parole, sinon l’oubli de ses vieilles rancunes et cria par trois reprises en battant des ailes sur la corne d’artimon : « Chiens d’Anglais ! qu’on leur brûle la gueule ! »
Cet incident, toutefois, ne présente que peu d’importance en comparaison de la rixe sanglante dont les matelots de la Belle-Julie devinrent les héros dans le port de Pointe-à-Pître ; l’équipage malais d’un brick de Haarlem y pensa périr en entier. Quant à la gigantesque saoulerie qui termina le repas des noces du roi Hatalulu, nous ne la citerons que pour mémoire ; on ignore, d’ailleurs, à la suite de quelles circonstances de leur vie errante, officiers, gabiers et canonniers se trouvaient alors convives du prince cafre.
Il va sans dire que là, comme partout, le meilleur buveur de la corvette fut le commandant Bartus (de Bayonne), qui mesurait six pieds six pouces et connaissait le cœur des femmes. Mais son second le lui cédait à peine ; et c’est justice également de reconnaître que si le maître d’équipage portait moins bien le vin des îles, nul ne l’égalait dans le dosage minutieux des mélanges savants. Il n’est pas jusqu’au mousse Lartigolle, sur qui vous n’eussiez fondé les plus vastes espérances en le découvrant un jour à fond de cale, ivre mort, auprès d’une futaille éventrée et presque vide, celle-là même qu’un notable commerçant de Bordeaux avait confiée aux bons soins du capitaine d’armes pour qui lui fît accomplir le voyage des Indes…
De tous ces gais lurons, pas un ne serait descendu sur la terre ferme sans être gris au préalable, car le pied de l’homme de mer a toujours besoin d’un sol mouvant pour se poser. Et vraiment quand la Belle-Julie, roulant et tanguant vent arrière, ouvrait les lames avec sa proue et de son sillage d’écume semblait diviser la mer en deux parties égales, il eût été difficile de dire qui était le plus saoul, de la corvette, des vagues ou de l’équipage. Tout dansait : le soleil sur la mer, les ailes des mouettes dans
