de cet homme ! » Elle vole chez son mari, réclame de lui le sang de l’insulteur ; Hippolyte reste froid et ne veut rien entendre ; elle jure alors de se venger elle-même : « Je pris pour arme un couteau de cuisine. Me procurer une arme élégante m’aurait paru théâtral ; je ne songeai qu’à agir avec simplicité, comme il convient à une grande douleur. » Elle court chez son ennemi, le trouve sur le seuil de sa porte : « Je ne lui dis que ces mots : « J’ai à vous parler. » Il m’engagea à entrer chez lui, et, comme il se penchait vers la loge de son portier, je le frappai dans les reins. Quelques gouttes de sang jaillirent, le couteau avait glissé !… » Alphonse Karr fit preuve de sang-froid : la désarmer, s’emparer du couteau ne fut pour lui qu’un jeu ; puis, s’adressant à sa portière : « Marie, dit-il, vous laisserez sortir librement madame, et vous, madame, vous m’excuserez de ne pas prolonger cette petite conversation. » À son ami Léon Gatayes, qui arriva sur l’entrefaite : « Ces femmes de lettres, observa-t-il, sont de bien mauvaises femmes de ménage. En voilà une qui vient de dépareiller une douzaine de couteaux. »
Il recevait le lendemain deux visites, l’une d’un homme de police, auquel il déclara qu’il ne déposerait aucune plainte, et l’autre de Sainte-Beuve, venant de la part de Cousin pour savoir ce qu’il comptait faire : « Rien de sérieux, répondit-il, l’affaire restera ce qu’elle est, quelque chose de ridicule. » Qui ne connaît l’épilogue de l’histoire, le couteau encadré et accroché à la glace d’Alphonse Karr, avec cette inscription au bas : « Offert par Mme Louise Colet… dans le dos. »
Cette aventure aurait perdu tout autre ; mais la beauté, la poésie, l’amitié d’un grand homme triomphèrent finalement de la malignité publique. À dix-huit mois de là, nous trouvons Louise Colet au faîte de sa gloire reconquise. C’était l’époque où un admirateur, demeuré longtemps mystérieux, publiait à ses frais une
