Le Maître d’école (boit). — Fuimus Troes, l’âge d’or des années barbares est passé…
Le Maître d’école. — Hé, monsieur Mouroc, pourquoi est-ce que les yeux de Mort-aux-Rats se brouillent ?
Mort-aux-Rats (presse dans son ivresse le Maître d’école sur sa poitrine). — … Pulvérise-moi, foule-moi aux pieds ! Je suis un ver, je suis un pauvre niais ! Mes poèmes n’ont aucune saveur, mes pensées aucun sens ! Je suis un ver, un infiniment petit ! Jette-moi dans le bourbier, jette-moi dans le bourbier !
Le Maître d’école (buvant toujours et devenant aussi immodérément soûl). — Ne pleure pas, petit Mort-aux-Rats, et parle bas, pour que le veilleur de nuit ne t’entende ! Tu es dans la rage ! Ton cœur redonde ! n’est-ce pas ainsi, Mouroc ?
Mouroc (enlaçant le Maître d’école). — Ô ma Liddy, ma Liddy !
Le Maître d’école (faisant la prude). — Ne chiffonne pas mon corsage, mon cher Karl ! (Désignant Théophilot, qui a vidé une bouteille et s’avance hors d’un coin en titubant.) Mais cachez-vous, ami très cher, cachez-vous ! là-bas voici venir mon père !
Mouroc. — Tu es bien un peu soûle, Liddy.
Le Maître d’école. — Plus bas, Karl bien-aimé ! J’ai jeté un regard un peu trop profond dans le verre.
Mort-aux-Rats (s’abattant sur le sol). — « Insensé, tu chantes et je dois partir ! » (Il s’endort.)
Théophilot (grimpe après le Maître d’école halluciné). — Méchant Maître d’école, toi ! Tu m’as battu, tu m’as fessé, tu m’as injurié ! Je suis soûl ! Je te bats à mon tour ! Je te fesse !
Le Maître d’école. — Ô mon très vénéré père ! Pardon ! Je ne puis rien autre chose : épouser Karl ou mourir ! Ne soyez pas si sévère, le plus vénérable des pères ! Je vous le demande à genoux, ne soyez pas si sévère pour votre fille infortunée ! « Pardonnez-moi, monsieur ! »
Mouroc. — Oui, monsieur le baron, pardonnez-nous, n’empêchez pas votre bonheur temporel et éternel !
Le Maître d’école (joyeux). — Victoire ! Victoire ! Il pardonne, il roule par terre ! Karl, dans mes bras ! Nous pouvons nous aimer.
Mouroc (regarde Théophilot). — Si je regarde monsieur votre père de plus prés, il me paraît être devenu tout d’un coup terriblement petit.
Le Maître d’école. — Il a eu la rougeole, mon cher !
Mouroc. — Hou, hou !
