Des tombereaux de cadavres qui s’écroulent. À l’égout !
Pas le temps d’enterrer. À l’égout ! À l’égout.
Vous allez voir comme il y aura du travail ! Plus de concurrence ! Le monde vide ! Assez pour tous !
À l’égout, exploiteur, bourgeois, goujat, patron, Monsieur le contre-maître, et vous, beaux militaires ! Oh ! les beaux galons d’or que vous avez… À l’égout. Aux latrines, les hautes couches de Dame Société !
Bleuis, noircis, verdis, les uns en habit de fête, les autres dans leur suaire, godiches, dans leur chemise, ou graves dans leur frac, ou raides, dans leur cercueil, les os perçant la peau et les bubons aux lèvres, les uns morts subitement, dans la rue, tombés là, d’autres au lit, pelotant leurs femmes, ou dormant, celui-ci en cage, derrière les grilles de sa caisse, ceux-là en bloc, au théâtre, dans la salle effondrée, tandis que les acteurs, tout d’un coup devant une flamme plus vive que la rampe, au spectacle sinistre, étonnés, assistaient…
O pot-au-feu géant du ventre de la mort, soupe de sang et de flamme, soupe bonne pour calmer les grand’faims des colères, qui nourrira de bonne vengeance chaude et fumante… Déjà, à la sentir, cela fait clapper la langue, tandis qu’à petits bouillons, patiente, elle mijote, dans la cervelle exaspérée des malheureux…
Chante, chante… Ça fume bon. Le couvercle se lève… Non… pas encore… Ça chante… Des mots seulement… chansons ! Mais cela va bouillir.
Ah ! dans quelles halles grandioses, par une nuit louche et morne, les maraîchers sinistres, pour composer le goût d’une pitance si vaste, d’une pitance à gaver la rage de tout un siècle, déballeraient ces légumes non pas nourris des excréments de la ville, mais poussés en pleine viande humaine, multicolores, au potager de la misère et de la faim…
Fards merveilleux des florescences jamais vues… Fin de siècle en fleurs, bouquets, fusées, éblouissement ! — Gaies tendres, tendres, et rose-bleues, plus frêles que lilas de mai, plus juteuses que poire mûre, chancres aux cramoisis plus crus et plus saignants que l’anthurium, cette langue ! — arc-en-ciel, feu humide des plaies décomposées… — tumeurs, ventres et crânes, bedonnement de la chair, majesté de sénateurs, parasite des viscères, qui y siège, y fait sa loi, ronge, se gonfle… tentacules ramifiées, pieuvre des dermes malades, armée soudaine, organisée, et qui draine tout le sang d’un corps… Printemps subit surgi dessus la peau d’un peuple… Pourriture !
Vite, plus vite ! Que de fleurs ! Jonchez la route… Elle passe. Elle, la Mort, la bonne Mort qui soulage.
Vite, plus vite. Comme elle court ! Torrent de vie qui coule, pourriture si alerte à muer les charognes en bêtes d’or, qu’entre le cadavre qui croule, et, gerbe de fleurs et d’êtres qui en jaillit : la vie, — pas même un seul instant la mort ne s’est posée !
Générateurs de générandeurs !
Fervents avides rués à la grande Révolte !
