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S’il attend ſa maitreſſe, c’eſt dans le ſilence & le miſtere ; tous ſes ſens tendus ſemblent écouter, il oſe à peine reſpirer, un faux bruit l’a déja trompé plus d’une fois : puiſſé-je l’être toujours ainſi. Tout dort, & Julie ne vient point ! L’impatience de l’un ſurpaſſe la prudence de l’autre. Il ne ſe connoit plus ; il brûle, il frémit du plaiſir qu’il n’a pas encore… Que ſera-ce & quels transports, quand un objet ſi tendrement chérit, ſi vivement imaginé, éclairé par le ſeul flambeau de l’Amour… Heureux Silvandre, voilà Julie !
