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OEUVRES
Nous n’avons qu’à chercher : de là nous ſont venus
L’antimoine avec le Mercure,
Treſors autrefois inconnus.
Le Quin regne aujourd’huy : nos habiles s’en ſervent.
Quelques-uns encore conſervent,
Comme un poinct de religion,
L’intereſt de l’école & leur opinion.
Ceux là méme y viendront ; & deſormais ma veine
Ne plaindra plus des maux dont l’art fait ſon domaine.
Peu de gens, je l’avoüe, ont part à ce diſcours :
Ce peu c’eſt encor trop. Je reviens à l’uſage
D’une écorçe fameuſe, & qui va tous les jours
Rappeller des mortels juſqu’au ſombre rivage.
