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OEUVRES
Et regagne au degré ce qu’il perd par l’attente.
Ce degré c’eſt la fievre. A l’égard des retours
A certaine heure, en certains jours,
C’eſt un poinct inſcrutable, à moins qu’on ne le fonde
Sur les momens preſcripts à cuire ou conſumer
L’aliment ou l’humeur qui s’en eſt pû former.
Il n’eſt merveille qui confonde
Nôtre raiſon aveugle en mille autres effets
Comme ces temps marquez où nos maux ſont ſujets.
Vous, qui cherchez dans tout une cauſe ſenſible,
Dites-nous comme il eſt poſſible
