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LIVRE IV.
Qu’il allaſt ou qu’il vinſt, qu’il buſt ou qu’il mangeaſt,
On l’euſt pris de bien court à moins qu’il ne ſongeaſt
A l’endroit où giſoit cette ſomme enterrée.
Il y fit tant de tours qu’un Foſſoyeur le vid ;
Se douta du dépoſt, l’enleva ſans rien dire.
Noſtre Avare un beau jour ne trouva que le nid.
Voilà mon homme aux pleurs ; il gémit, il ſoûpire,
Il ſe tourmente, il ſe déchire.
Un paſſant luy demande à quel ſujet ſes cris.
C’eſt mon treſor que l’on m’a pris.
