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LIVRE IV.
Le pauvre potager ; adieu planches, quarreaux ;
Adieu chicorée & poreaux ;
Adieu dequoy mettre au potage.
Le Lievre eſtoit giſté deſſous un maiſtre chou.
On le queſte, on le lance, il s’enfuit par un trou,
Non pas trou, mais troüée, horrible & large playe
Que l’on fit à la pauvre haye
Par ordre du Seigneur ; car il euſt eſté mal
Qu’on n’euſt pû du jardin ſortir tout à cheval.
Le bon homme diſoit : Ce ſont là jeux de Prince :
Mais on le laiſſoit dire ; & les chiens & les gens
Firent plus de degât en une heure de temps,
Que n’en auroient fait en cent ans
