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LIVRE I.
Gras, poli, qui s’eſtoit fourvoyé par mégarde.
L’attaquer, le mettre en quartiers,
Sire Loup l’euſt fait volontiers.
Mais il falloit livrer bataille ;
Et le Mâtin eſtoit de taille
A ſe défendre hardiment.
Le Loup donc l’aborde humblement,
Entre en propos, & luy fait compliment
Sur ſon embonpoint qu’il admire :
Il ne tiendra qu’à vous, beau Sire,
D’eſtre auſſi gras que moy, luy repartit le Chien.
Quittez les bois, vous ferez bien :
Vos pareils y ſont miſerables,
Cancres, haires, & pauvres diables,
Dont la condition eſt de mourir de faim.
Car quoy ? Rien d’aſſuré ; point de franche lipée ;
Tout à la pointe de l’épée.
