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LIVRE I.
Miſe en menus morceaux, & qu’il croyoit friande.
On ſervit pour l’embarraſſer
En un vaſe à long col, & d’étroite embouchure.
Le bec de la Cicogne y pouvoit bien paſſer,
Mais le muſeau du Sire eſtoit d’autre meſure.
Il luy fallut à jeun retourner au logis ;
Honteux comme un Renard qu’une Poule auroit pris,
Serrant la queuë, & portant bas l’oreille.
Trompeurs, c’eſt pour vouſ que j’écris,
Attendez-vous à la pareille.
