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Je subtiliserais un morceau de matière,
Que l’on ne pourrait plus concevoir sans effort,
Quintessence d’atome, extrait de la lumière,
Je ne sais quoi plus vif et plus mobile encor
Que le feu ; car enfin, si le bois fait la flamme,
La flamme en s’épurant, peut-elle pas de l’âme
Nous donner quelque idée ? et sort-il pas de l’or
Des entrailles du plomb ? Je rendrais mon ouvrage
Capable de sentir, juger, rien d’avantage,
 Et juger imparfaitement,
Sans qu’un singe jamais fit le moindre argument.
 À l’égard de nous autres hommes,
Je ferais notre lot infiniment plus fort ;
 Nous aurions un double trésor :
L’un, cette âme pareille en tous tant que nous sommes,
 Sages, fous, enfant, idiots,
Hôtes de l’univers sous le nom d’animaux ;
L’autre, encore une autre âme, entre nous les anges
 Commune en un certain degré ;
 Et ce trésor à part créé
Suivrait parmi les airs les célestes phalanges,
Entrerait dans un point sans en être pressé,
Ne finirait jamais quoique ayant commencé :
 Choses réelles quoique étranges.
 Tant que l’enfance durerait,
Cette fille du ciel en nous ne paraîtrait
 Qu’une tendre et faible lumière :
L’organe étant plus fort, la raison percerait
 Les ténèbres de la matière,
 Qui toujours envelopperait
L’autre âme imparfaite et grossière.