l est un Singe dans Paris
A qui l’on avoit donné femme.
Singe en effet d’aucuns maris,
Il la battoit : La pauvre Dame
En a tant soupiré qu’enfin elle n’est plus.
Leur fils se plaint d’étrange sorte ;
Il éclate en cris superflus :
Le pere en rit ; sa femme est morte.
Il a déjà d’autres amours
Que l’on croit qu’il battra toûjours.
Il hante la Taverne, et souvent il s’enyvre.
N’attendez rien de bon du Peuple imitateur,
Qu’il soit Singe, ou qu’il fasse un Livre.
La pire espece c’est l’Auteur.
n Philosophe austere, et né dans la Scithie,
Se proposant de suivre une plus douce vie,
Voïagea chez les Grecs, et vid en certains lieux
Un Sage assez semblable au vieillard de Virgile ;
Homme égalant les Rois, homme approchant des Dieux.
Et comme ces derniers satisfait et tranquille.
Son bonheur consistoit aux beautez d’un Jardin.
