Remuez vostre champ dés qu’on aura fait l’Oust.
Creusez, foüillez, bêchez, ne laissez nulle place
Où la main ne passe et repasse.
Le pere mort, les fils vous retournent le champ,
Deçà, delà, par tout ; si bien qu’au bout de l’an
Il en rapporta davantage.
D’argent, point de caché. Mais le Pere fut sage
De leur montrer avant sa mort,
Que le travail est un tresor.
ne Montagne en mal d’enfant
Jettoit une clameur si haute,
Que chacun au bruit accourant
Crût qu’elle accoucheroit, sans faute,
D’une Cité plus grosse que Paris ;
Elle accoucha d’une Souris.
Quand je songe à cette Fable,
Dont le recit est menteur
Et le sens est veritable,
Je me figure un auteur,
Qui dit : Je chanteray la guerre
Que firent les Titans au Maistre du tonnerre.
C’est promettre beaucoup ; mais qu’en sort-il souvent ?
Du vent.
