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Pathelin.
Sans me vanter, où nous plaidons,
Nul n’est plus sage, fors le maire.
Guillemette.
Lui du moins sait-il la grammaire,
Et, grand clerc, en remontre à tous.
Pathelin.
Quand on s’y met, où voyez-vous
Cause qu’on ne dépèce en maître ?
Si jamais je n’appris la lettre
Que bien peu, je m’ose vanter
Que je sais aussi bien chanter
Au lutrin, et le prêtre y suivre
Que si j’avais mis sur un livre
Tout le temps que Charles alla
En Espagne.
Guillemette.
Pas un peigne. On meurt de famine,
Nos habits sont plus qu’étamine
Râpés, et ne pouvons savoir
Quels autres on pourroit avoir.
Et que nous vaut votre science ?