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Pathelin.
Chansons !
Sans me vanter, où nous plaidons,
Nul n’est plus sage, fors le maire.
Guillemette.
Lui du moins sait-il la grammaire,
Et, grand clerc, en remontre à tous.
Pathelin.
Quand on s’y met, où voyez-vous
Cause qu’on ne dépèce en maître ?
Si jamais je n’appris la lettre
Que bien peu, je m’ose vanter
Que je sais aussi bien chanter
Au lutrin, et le prêtre y suivre
Que si j’avais mis sur un livre
Tout le temps que Charles alla
En Espagne.
Guillemette.
Hé ! que vaut cela ?
Pas un peigne. On meurt de famine,
Nos habits sont plus qu’étamine
Râpés, et ne pouvons savoir
Quels autres on pourroit avoir.
Et que nous vaut votre science ?
