Six escus d’or, quant je viendroye…
Dy-je, depuis trois ans en çà.
Mon bergier me convenança
Que loyaument me garderoit
Mes brebis, et ne m’y feroit
Ne dommaige ne villenie…
Et puis, maintenant il me nie
Et drap et argent plainement !
Ah ! maistre Pierre, vrayement,
Ce ribaut-cy m’embloit les laines
De mes bestes ; et, toutes saines.
Les fesoit mourir et perir,
Par les assommer et ferir
De gros baston sur la cervelle…
Quant mon drap fut soubz son aisselle,
Il se mist en chemin grant erre,
Et me dist que j’allasse querre
Six escus d’or en sa maison…
Il n’y a rime ne raison
En tout quant que vous rafardez.
Qu’est cecy ? Vous entrelardez
Puis d’un, puis d’autre. Somme toute.
Par le sang bieu ! je n’y voy goute !
Il brouille de drap, et babille
Puis de brebis, au coup la quille !
Chose qu’il dit ne s’entretient.
